Une ruine ouverte à tout vent...

Nos soeurs s'engagent dans un chemin rocailleux et plein de broussailles... Au bout de quelques minutes, on arrive à un petit plateau appelé aujourd'hui Saint Benoît. Bonneval ! Bonneval ! On aperçoit en effet les tours en ruines de l'abbaye. Minute solennelle inoubliable! Une émotion intense gagne tous les coeurs. "Nous nous arrêtâmes, racontait plus tard le père Emmanuel, je fis mettre tout le monde à genoux et l'on récita trois Ave Maria pour saluer Notre Dame de Bonneval." Une grande croix plantée en ce lieu, par les soins du père aumônier, rappellera ce souvenir aux générations futures. On se remet en marche. Enfin, après vingt minutes d'une descente difficile, la petite colonie débouche en face des ruines. Les coeurs tressaillent de joie, les visages sont radieux. On contemple d'abord la madone de pierre qui, assise dans sa niche pendant que tout croulait autour d'elle, semble avoir attendu ses enfants et leur père si dévoué. La pluie commence à tomber. Il faut songer à se mettre à l'abri. On se dirige alors à travers une boue épaisse vers la ferme qui va être, pendant quelque temps, le monastère provisoire.Trois marches de pierres mal jointes y donnent accès. On franchit le seuil et l'on se trouve dans la pièce principale, une vieille cuisine toute enfumée. Un coup d'oeil suffit pour en faire apprécier le confortable. Quelques meubles vermoulus, une table boiteuse reposant sur un pavé inégal et humide, deux ou trois vieux lits en bois garnis seulement de paille, le tout dans un état repoussant de désordre et de malpropreté. À cette vue, Mère Agnès, dont la sensibilité domine un instant le courage, ne peut s'empêcher d'exhaler une plainte: "Est-il possible que le bon père Emmanuel nous conduise ici?" Mais elle se ravise bien vite, ainsi que les autres soeurs, très impressionnables, qui étaient tentées tout d'abord de l'imiter. Ne sont-elles pas les épouses d'un Dieu né dans une étable?... Le courage renaît... Tout le monde accepte généreusement les premières épreuves. On cherche à mettre un peu d'ordre et de propreté dans la cuisine. La paille des lits passe aux écuries, les planches sont exposées dehors à la pluie, le pavé est frotté vigoureusement avec un balai. Nos soeurs font ensuite la visite de l'unique chambre située au-dessus. C'est aussi un vrai taudis... Les fenêtres sont à peu près dépourvues de vitres. Enfin, pour compléter le délabrement, la toiture percée au sommet laisse entrer librement la pluie et le vent... On décide alors de prendre le repos dans le grenier à foin... Tous les estomacs désirent une petite collation. Une vieille marmite compose toute la batterie de cuisine. Elle est mise aussitôt sur le feu. Le repas prêt, il manque des assiettes. On recueille un semblant de vaisselle... La soupe est fumante, le pain bien trempé. "Mais", dit l'annaliste, la future soeur Joséphine, "nous ne connaissions pas encore toutes les qualités de notre précieuse marmite. Nous apprîmes à l'estimer lorsque nous nous aperçûmes qu'elle avait la propriété de saler d'elle-même les aliments et de leur donner une saveur particulière accommodant à merveille ceux des convives qui avaient un goût prononcé pour la mortification..."